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Mon premier livre, Le Cuisinier de Warburton, raconte l’histoire...
Non. Il ne raconte pas d’histoires, il prend sa source à l’histoire vraie de Lord Warburton. Au début du XVIIIe siècle, vivait en Angleterre, un lord qui collectait avec ferveur les manuscrits des plus brillants auteurs de son temps. Comme tout mécène qui se respecte, Lord Warburton recevait volontiers ses amis écrivains autour d’excellents dîners ou figuraient en bonne place les tourtes de son cuisinier. Or, dans un mouvement inversement proportionnel à celui, accumulateur, de son maître, le cuisinier, méthodiquement, utilisait les pages des manuscrits pour en recouvrir ses préparations culinaires avant de les mettre au four. Quelque quarante drames y passèrent, dont une douzaine de pièces de Massinger et au moins quatre de John Ford, l’éblouissant auteur de Dommage qu’elle soit une putain. Ce cuisinier anonyme eut donc autant d’influence sur l’histoire de la littérature, sur l’histoire de la pensée, sur l’histoire tout court, que les créateurs dont il brûla les oeuvres. Sans parler de la situation paradoxale et quasi auto-anthropophagique dans laquelle il les plaça (heureusement à leur insu) en les faisant se régaler d’un gigot qui devait sa tendreté à la protection d’une des pages de leur dernier livre... Par son indifférence à la transmutation symbolique opérée par l’écriture sur son support de papier, effectivement le plus humble et le plus destructible, Le Cuisinier de Warburton me contraignit à réparer sans trêve, dans chacun de mes livres, la perte récurrente des lettres égarées qui n’arrivent jamais, des télégrammes urgents qui parviennent trop tard, des manuscrits perdus et des journaux violés, des livres livrés aux bûchers comme les peuples aux holocaustes. Annie Zadek « La nature du papier », colloque organisé par l’Espace Vallès, Saint-Martin-d’Hères, 1998

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